Le passé tressé

Le passé tressé avec soin et raideur

Caressant la fraîcheur des courbes d’un cou

Se faufile, perdu, loin et en pleurs

Pour trouver cette ardeur, cette lueur floue.

Le vent qui passe est passé déjà,

Les dents s’enfoncent dans l’amer souvenir

Les corbeaux s'envolent, s'échappent vers là-bas

Dans un présent austère, dans un dernier soupir.

Alice Bellan